¿Qué es la vida sino un largo letargo del que periódicamente
despertamos para vivir unos instantes de felicidad?
De la sepultura de Morfeo unos se acomodan con docilidad;
Otros intentan recordar para inflamar el corazón, enardecer la mente.
Incansablemente, buscamos el candelabro de la ceguedad.
Pero, pesadillas áureas ritman el inconsciente;
Combate diurno de trastornos nocturnos, demente.
Se aleja ya la penumbra derrotada, se entreve la Claridad.
Tal la Muerte, la somnolencia acecha despiadadamente.
En los arrebatos de la soledad, la ansiedad
arremete. Con ímpetu y furia anhelamos la vigilia majestad.
La batalla nunca termina, siempre hay que estar pendiente.
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